Mimo

Mimo (s.): espejo de la realidad. Extremista del sentimiento que se toma muy a pecho el día a día, con sus pros y sus contras, que le ha tocado vivir. De naturaleza sincera: para mentir -como decía Marceau- hace falta la palabra.

Haikus (Jack Kerouac)

I

No hay telegramas hoy
sólo más hojas
que caen.

II

Cae la tarde.
La chica de la oficina

se desata la bufanda

Jack Kerouac

(Lowell, 1922 - St Petersburg, 1949)

Baudelaire. Prosa poética

Más allá de la relación académica que he tenido con el -maldito- poeta -maldito-, limitada a algunos poemas leídos y comentados en la adolescencia, no he tenido la oportunidad de leerlo más detenidamente, bien porque no me llamaba la atención o bien porque no caía en la cuenta de que en realidad podría ser de mi agrado -el prejuicio del joven que a veces piensa que lo viejo, como no está de moda, no interesa-. Con El Spleen de París destierro esos prejuicios, abroncándome ligeramente...

El libro, percusor de lo que conocemos como prosa poética, es una concentración de fotografías, vivencias, imágenes... de las que Baudelaire bien forma parte como partícipe de las mismas, o bien como testigo, acudiendo a la crítica hacia la moral y la religión, la melancolía y la nostalgia del pasado así como hace patente su rechazo a la sociedad y sus posturas hipócritas, que, por desgracia, aún hoy en día siguen manteniéndose...

Fragmentos como "sólo es igual a otro quien lo demuestra, y sólo es digno de libertad quien sabe conquistarla" (¡Matemos a los pobres!) o la denuncia sincera que muestra en A la una de la mañana-"ruego que alguien me ayude a escribir unos buenos versos, que me prueben a sí mismo que no es el último de los hombres, que es superior a los que tanto desprecia" sobre la falsedad de la sociedad y sus relaciones son vigentes aún hoy. Por mostrar buenas apariencias y un fondo de contenido que en realidad no tenemos porque, en muchos casos, somos personalidades huecas.

Libro: El Spleen de París (pequeños poemas en prosa). 233 páginas.

Editorial: Ediciones Espuela de Plata, 2009. 

Precio: 9'50 €

Gacelas

Decididas criaturas con veloces y hábiles virtudes, suficientemente espabiladas para entender que ningún depredador ofrece nunca una segunda oportunidad...

...de José Corredor Matheos

"La poesía surge de la necesidad, es tu subconsciente. Es imposible hacer un poema con voluntad: en el momento de escribir hay que olvidar todo lo que conoces, y el lector también tiene que olvidarlo todo para dejar que lo que lee le afecte".

José Corredor Matheos
(Alcázar de San Juan 1929 - act)

Soledades

Ese gesto que da significado a un día. Ese roce de complicidad, la mirada enamoradiza de la chica que sustenta con dudas, con fingido entusiasmo el aguantar los rayos de sol.

Los medios acordes a la distancia de las palabras. El pánico a oír la primera persona del plural sin que la segunda del singular concuerde.

La soledad, al fin y al cabo...

Foto: en ella, Magda. Verano 2013.

Vacaciones de teatro

Si todo va bien finiquitaré el verano escapándome a la FiraTàrrega (en Tàrrega, Lleida) el 11, 12, 13 y 14 de septiembre, el festival internacional de teatro más importante y con mayor trayectoria de todo el Estado y uno de los más reconocidos y relevantes de Europa, convirtiéndose la FiraTàrrega en un mercado influyente en lo que refiere a las artes de calle, espectáculos visuales y no convencionales.

Muchos de sus espectáculos son gratuitos y se pueden conseguir grandes descuentos en aquellos que son de pago. Hay zona de acampada -14 euros para los cuatro días que dura el festival- y multitud de servicios adicionales (duchas, supermercado, bar, zona de picnic, lavabos...).

La experiencia va a valer mucho la pena, y más sabiendo que es el último festival "fuerte" del verano. Tocará quemar cartuchos que julio y agosto no van a permitir. Y sin hacer ascos a la tienda de campaña y al saco, la esterilla... un poco a lo desconocido. Y quizá eso es una de las cosas que más encanto conlleva.

Haikus (Octavio Paz)

I

El mundo cabe

en diecisite sílabas:

tú en esta choza.

II

Sobre la arena

escritura de pájaros:

memorias del viento

Octavio Paz
(Ciudad de México, 1914 - 1998) 

Morosos

Recursos de prevención ante impagos:

- Aplicar la máxima "aquí no se fía" al pie de la letra 1: habría que analizar con cuidado el verbo fiar y a qué personas aplicarlo. 2: asociarlo en la manera de lo posible con el verbo confiar -si todavía somos algo ingenuos, claro-.

- Exigir siempre un avalista, ejerciendo éste como tal más allá de las escrituras y las palabras huecas. Dudar no solo de la palabra ligera, sino de las personas. Entender al avalista no como la persona u organización que se hace cargo de las deudas; sino persona blanco de las iras del cobrador.

Hienas

pese a su sonrisa inocente,

no es más 

que el vil ser ejecutor

del final forzoso de la caza

sin pedir permiso,

con el ansia desbocada.

Suomenlinna

El ruido de un coche. El llanto de un niño. La sirena de un barco. 

Y de repente silencio. Todo es sustituido por el silencio. Un silencio de vez en cuando salpicado por el sonido del agua chocando contra las rocas de la costa. El dulce aullido del viento jugando entre las hojas de los árboles. Y junto a ellos el inocente piar de un pajarillo que acaba de despertar. Poco a poco ese piar empieza a ser cada vez más intenso. Al pajarillo se unen las ruidosas gaviotas. El ruido de un barco acercándose a la costa. Se vuelve a oír a lo lejos el llanto de un niño, y con él vuelven las sirenas, el ruido de los coches y la vida de la ciudad. Cada vez más intensos, cada vez más dolorosos.

Sumenlinna: fortaleza construida sobre seis islas en Helsinki durante el siglo XVIII. Considerado Patrimonio de la Humanidad por la Unesco desde 1991.

...de Basilio Sánchez

"El proceso geológico de formación de los cristales en la naturaleza tiene mucho que ver con la poesía: es un proceso de sedimentación... un proceso en el que participan la temperatura, la soledad y el tiempo."

Basilio Sánchez

(Cáceres, 1958 - act)

Antiguas rutinas

El recuerdo del sonido de las escaleras de piedra. El repique de zapatillas en los escalones de las mismas ordenadas por cursos: primero, segundo, tercero...

Las prisas insanas de cuando vivíamos entre semana.

Antología

Antología (s.): colección sublime de momentos arbitrarios por algún motivo en particular, ensalzando aquello saludable de la persona creadora o protagonista.

Ejercicio de onanismo literario -con dudosa llegada al orgasmo- realizado por terceros.

Llangardaix

Primo lejano de los que residen en el Parc Güell, se diferencia de aquellos porque intenta siempre estar al sol y cerca del agua tibia de las fuentes de su parque, soporte caluroso en verano de aquellos que inmortalizan su figura.

Utiliza la lengua como soporte, porque de sus patas pierde el dominio al andar...

Nota: Llangardaix (lagarto, en catalán).

Foto: tomada en el Parc de la Ciutadella de Barcelona.

Expo

Sacado de la filmografía de Méliès o de la imaginación de Orwell; presentándose imponente, como si fuera a comerse metros y metros de césped, rodando y volando a la deriva del soñador...

Foto: monumento en conmemoración del centenario la Exposición Universal de 1888 en Barcelona.

Juguetes

Juguetes (s.): resquicios de una vida pasada -casi siempre mejor- que observamos con sana nostalgia cuando la madurez no se dirige viento en popa a toda vela hacia un rumbo fijo.

"si volvemos a la niñez; ¿quién nos prestará un par de alas? 

Foto: realizada esta mañana en una juguetería de época en Barcelona

Las horas que perdemos

que no se vaya la luz

porque es lo único...

Nos conformamos con ver pasar las horas. No nos involucrarnos por miedo a que nos hagan inconformistas...

Foto: Paula C.P.

...de Fernando Sanmartín

"Una de las cosas que más admiro en literatura es el silencio (...). Admirable compostura la de quienes utilizan el silencio como ropaje, como geometría."

"Mirar. Como una búsqueda".

Fernando Sanmartín
(poeta y novelista, 1959 - act)

(Esta entrada ha sido gracias al tropiezo que he tenido con una entrada del blog de Álvaro Valverde.

La ley del samurai

Más allá del honor, el samurai vive con la presión del deber bien hecho, la lealtad a su señor y sus allegados con el presente temor sobre cómo acabar con su vida si todo se torciese.

Salpicar líquido bermejo como lágrimas por la noche. Entender que el perdón a sus actos lo da un cuchillo y no la compensación con ofrendas.

Amapolas

Amapolas talladas con versos de Margarit. Estanterías desbocadas. El sol agónico de una tarde de julio que va haciendo sombreados a lo leído. 

Ciertamente, las cosas más hermosas nunca pretenden llamar la atención.

Y pare Madrid...

22:30 - Bellvitge
"basura para aburrir, producto del gasterío
en el río to los peces llevan casco"

Me siento en una mesa. Dos libros. Folios, un permanente. Una cerveza. Escribo de lo que no debería escribir y de quién he visto instantes antes de montar en el tren, por accidente, en el andén que había al otro lado. Reniego y bebo un trago largo. La frustración en forma de voz inglesa, proveniente de Turquía. Cena de dos: motivos del viaje. Política. De qué conozco yo Turquía. Por qué Catalunya quiere ser independiente. Lección de historia y derecho. Diez minutos después somos tres. Y tras pasar quince minutos de esos diez minutos somos dos. Buenas noches.

23:30 - Reus

"...que ir y venir hay en su piel y en sus adentros:
vivir y morir al mismo tiempo"

Un pobrehombre juega con latas de cerveza a ser entrenador de fútbol. Otros intentan matar el apetito asesinando a la vez a su cartera en la cafetería del tren. Se cumple una hora de conversación sobre futuro, estudios. Queda claro que la noche va a ir de letras. 

Pasada medianoche

Interrumpo. Saco otra vez el permanente: escribo. No sé por qué pero lo hago. En medio minuto tengo hecho un poema. Lo releo. Corrijo una errata. Rompo el folio y lo dejo encima de la mesa: ahí se queda. Pese a todo seguimos hablando: salen las letras. También autores. Hay quien ataca -en el sentido más cariñoso de la palabra- con poetas franceses y Keats. Contraataco con poesía lusa del siglo XX, alguno del XXI. Comparamos y nos enriquecemos mutuamente. Digo cuatro nombres, cuatro nombres adalides del recuerdo, de quién me los enseñó (gracias, Ángel). Los apunto. Seguramente ese papel ya se haya extraviado, pero me encanta tentar a la suerte. 

02:57 - Zaragoza Delicias

"...y empieza a rugir el movimiento"

Suena la música. Apunto un grupo. Se van uniendo gustos y preferencias: creo que la noche no va decayendo. Creo que la noche es como me la esperaba; llena de letras, pero no de voces y eso me sorprende para bien. Por primera vez en mucho tiempo he conseguido escribir algo de golpe. Pero no es suficiente: dibujo una flor ardiendo. Un crucigrama. Un problema matemático con tres incógnitas (c, x y v) que me convierte en un Fernández-Mallo de andar por casa. Escribo algo más pero no me acuerdo...

04:30 - Yo qué coño sé en donde ya...

"...crece el reino del acero y el cemento,

el asfalto crece rápido en el campo..."

El cansancio va ganando la batalla de las letras. Una despedida breve. Creo que ha habido un abrazo. Recibo un cable de teléfono con olor a cítrico: dice que espantan a los insectos, pero yo ya os aseguro que capta la atención para escribir: porque aísla y concentra; ofreciéndome la mayor de las virtudes que uno necesita para escribir: el saber estar ahí pese a no estar... leer los labios pese a no verlos porque uno los tiene en la mente. No puedo dormir pero pienso en Moncloa, Antonio Machado, casas rurales, termosolares y Malasaña. Y en Carmen -¿de Bizet?-. Y sonrío tímidamente.

07:02 - Cercanías de Madrid
"se despierta la gente, su ajetreo y su rutina
y a la vuelta de la esquina amanece"

Los sueños no existen: son una prolongación metafísica del subconsciente. Me enderezo. Camino como un borracho -culpa del traqueteo del tren hacia el lavabo- Toso. Bebo agua mientras veo como el hormigón grafiteado va comiendo terreno al campo. Estaciones de Cercanías desiertas, periódicos que pueblan la vía cayéndose al compás de que una bruma se levanta, una patada suave en una maleta de ruedas...

La gesta más loca. La gesta más bella.

Y pare Madrid,
un montón de sueños para no dormir...

La trinchera como Tourmalet

La Gran Guerra (sic) provocó que el pelotón se fragmentara en combatientes y posteriormente, en víctimas, como Lucien Petit-Breton (1907 y 1908), quien pese a servir en el batallón de bicicletas -lógico, previsible- y correos, murió en un accidente de tráfico cuando se dirigía de la reserva al frente, camino a la batalla del Marne. Una muerte por ir descolgado, a cola de grupo...

O François Faber (1909), luxemburgués y primer ganador no francés del Tour; alistado en la Legión Extranjera de socorro tuvo una muerte trágica donde las haya: falleció en la trinchera tras enterarse del nacimiento de su hijo. Emocionado, se erigió lleno de alegría y un soldado alemán le disparó, falleciendo poco después. El ejemplo de que la felicidad en la celebración, la falta, la alerta... el robo en si. Y también Octave Lapize (1910), que ejerció como sargento de aviación del ejército francés hasta que su avión fuera abatido y él pereciera por las heridas provocadas del ataque.

Luego están algunos anónimos: Kerf, Maitrot, Fily, Mazin... una legión de gregarios y notables que fueron ejecutados, padecieron enfermedades o bien cayeron en los frentes en defensa de alguna idea, dejando vacío un pelotón que después del pavé rebentado y el asfalto quebradizo y terroso no volvió a ser el mismo hasta que aparecó un belga: el caníbal. Ya hablaré de él...

Foto: el avión del sargento Lapize, remolcado hacia el hangar para ser reparado.

Postdata: ahora que empiezan las tardes de julio, -las tardes del Tour- podéis leer Cuentos del Tour, de Sergi López-Egea.

Neeskens

El otro Johan del Barça. El todoterreno, trotón aventurero que se comía el inicio del medio campo para acabar la jugada -quien sabe- de segundo delantero si la ocasión lo requería.

Si Cruyff ponía la mágia, él cogía el apodo de su entrenador -Mister Mármol- en el campo: contundencia, fuerza, carácter. 

Un líder priado de la condición por la figura. Mente y músculo al servicio del sacrificio en pro del colectivo. Golpeo violento de bola -destrozando redes- en los penaltis, coleccionando goles como quien colecciona sus víctimas como muescas en su revólver.

B: de Beatriz

Ella salió de un tren disparada y perdida. En principio no sabía a donde ir hasta que levemente unos dedos la sujetaron con suavidad. Y luego el rumor de una sonrisa. Y de un abrazo. Y de un beso. Y de dos más. Y así.

Luego el calor, el caminar: arriba, abajo. La parada de un rumor de un Nestea con un partido de fútbol en el fondo. Y sus dudas: el tiempo hacía que las sonrisas no fueran tan largas, que la realidad fuera un poco más distante si cabe de lo que ambos en realidad creaban.

El compás de un bolígrafo rojo tallando una servilleta de papel. Ese papel se dobla. Caminan bajo el sol que va cayendo y ella busca una salida acompañada sin alternativa; por ello no queda más remedio que el adiós menos indicado cuando el sol -de poniente- se va cayendo poco a poco. Ese adiós, marcado con lengua de signos.

En la memoria la sonrisa, la lengua de signos. Complicidad diluida a las ocho de la tarde.